y los sueños...
Los sueños son pequeñas muertes
tramoyas anticipos simulacros de muerte
el despertar en cambio nos parece
una resurrección y por las dudas
olvidamos cuanto antes lo soñado
a pesar de sus fuegos sus cavernas
sus orgasmos sus glorias sus espantos
los sueños son pequeñas muertes
por eso cuando llega el despertar
y de inmediato el sueño se hace olvido
tal vez quiera decir que lo que ansiamos
es olvidar la muerte
apenas eso.
Pequeñas Muertes de Mario Benedetti
me enfrento en duelos de miradas siempre que la autoridad competente me desafía
Suena la canción del viejo comienzo. Entre los gases de la paciencia y la comida que se pudre.
Desconfía de quien nunca haya leído el "Principito" ni jugado a un cubo de Rubik
Sábanas recién lavadas, manteles y ropas para quitarme el frío, son mi única bandera
La poesía es mi manta
La poesía es mi manta
Oí decir a los muy, muy viejos que no querían vivir ni morir, sólo permanecer en el mismo hueco
Eres fuego que me quema con tu daga ardiente. Eres río que me anega con su cauce desbordado.
Él me ama aunque me pegue, yo siempre se lo digo a mi psiquiatra
Tú sabes y yo sé. Que en la frente oculta de todo viandante hay un caos, original, una bestia amaestrada
Siempre echaré de menos la inocencia. Sólo con la inocencia es nuevo el mundo
No infartaré mi vida con recuerdos que hieren, ni removeré los charcos que humedecieron los renglones de mi piel.
Eres fuego que me quema con tu daga ardiente. Eres río que me anega con su cauce desbordado
Somos abismo, centro de gravedad, horizonte marcado por alas doradas,vuelo agitado en la calma de la brisa
de artificios y de extrañas amistades / de psicosis, neurastenias y saudades, cómo calmas pasiflora
Hacia el fondo corre, allí sueña ser ágil y vagamente felino, sueña con cambiar la vida
Y aquel: "All you need is love" hizo resucitar lo que nunca se olvida.
La vida se esconde en el olor de los libros, en la biblioteca de nuestros recuerdos; volver a la adolescencia,
Busco mis sueños en el espejo deformante que es el fondo del vaso de Max Estrella
La poesía es mi manta
Por qué ventana del palacio nos colaremos, dime si lo tienes ya todo planeado, cómo nos burlaremos las rondas nocturnas, con qué asestaremos el golpe mortal.
La poesía es mi manta
Soy el recuerdo de una mujer que me clavó, me transformó en clavo y me sacó con otro clavo que el tiempo convirtió en oxido
Plántame en un tiesto con mucho abono menea las hojas de mi tallo riégame soléame pero hazlo con delicadeza pincho y huelo mal
El corazón bondadoso, ese mar, es una cala, que ha ido huyendo harta de temporales
Me gusta oírte cuando me besas, el rumor que haces en el papel cuando anotas la lista de la compra
Deshauciada al amanecer, me prohíbo amarte. El pájaro bate sus alas al viento, su canto se bautiza de deseos
No soportó la tierra. Aparcó la vida para ver.
Embadurnamos los cuerpos en perfumes de lenguas esas lenguas indómitas que se engullen con fragor de conquista multiplicándose imbatibles en ese idioma nuestro que escapa el escrutinio